Nå som vi har fått skoleskole på mat, er det på tide å oppgradere til en ny Inviting Writing-serie. Denne måneden er emnet noe i hodet til de fleste amerikanske barn denne tiden av året, og alle andre som passerer sesongens utstillinger i supermarkedet: godteri.
Send oss dine personlige essays om triks eller behandling eller andre søte minner. De eneste reglene er at historien du forteller må være sann, og den må være på en måte inspirert av denne månedens tema. Hold essayet ditt under 1000 ord, og send det til med "Inviterende skrift: godteri" på emnelinjen. Husk å ta med ditt fulle navn og en biografisk detalj eller to (din by og / eller yrke; en lenke til din egen blogg hvis du vil ha den inkludert).
Jeg begynner. For mer inspirasjon, se tidligere oppføringer om temaene væremåter, piknik, frykt, bilturer og college mat.
Chocolate Terror Av Lisa Bramen
Godteri og frykt har alltid blitt sammenvevd i mitt minne. Mine tidligste triks eller behandlende utflukter ble hjemsøkt av hysteriet fra 1970-tallet over barberblad som var skjult i epler. Jeg har alltid funnet ut at dette var en urban legende startet av flinke barn i håp om å fraråde gjør-godmennene som ga ut sunne alternativer til godteri, men i følge det myte-busting nettstedet Snopes.com har det virkelig vært en rekke tilfeller av eple og tukling av godteri siden 1960-tallet, selv om mange sannsynligvis var høveler. I alle fall førte frykten for sabotasje til at foreldre la ut triks eller behandlende bakkeregler: Alt hjemmelaget eller ikke i en innpakning ble kastet, og - torturen! - ingenting kunne spises før det ble brakt hjem og inspisert.
Men min mest traumatiske godteriopplevelse var ikke på Halloween. Det solgte sjokoladebarer som Camp Fire Girl.
Camp Fire Girls (nå Camp Fire USA) er en klubb som ble startet i 1910 for å gi jenter en opplevelse som ligner Boy Scouts; Jeg ble med på min lokale tropp i rundt 3. eller 4. klasse. Ifølge nettstedet Camp Fire USA er villmarksturer en viktig del av programmet. Men i stedet for å gå turer i skogen eller steke marshmallows over et bål, var de eneste utfluktene jeg husker troppene mine, til de regionale samlingene på Forest Lawn Cemetery i Los Angeles. Enda verre enn det sykelig sted, Whitman's Sampler-sjokolader vi fikk som en spesiell godbit, syntes å være like gamle som noen av gravsteinene - og med en lignende struktur.
Det er ikke billig å leie ut en kirkegård, så en annen del av Camp Fire Girls samlet inn penger gjennom den årlige sjokoladebar-stasjonen. Dette var problematisk for meg på et par måter. For det første var sjokoladestengene vi ble betrodd å selge deilig, i motsetning til de ossifiserte bonbongene i Whitman's Samplers. Å gi en 8 år gammel sukkerfiber en eske med godteri hun ikke får spise, er som å be en narkoman om å vokte et apotek. Som alle som har sett The Wire vet, berører de beste forhandlerne ikke sitt eget produkt. Jeg er ganske sikker på at jeg har brukt opp alle kvotepengene mine til å spise gjennom varelageret mitt.
Jeg var allerede plakatbarn for tannfarene med sukker; den tidligste konsekvensen av avhengigheten min (eplejuice var mitt gateway-medikament) var at mine to øverste fremre tennene råtnet da jeg var småbarn og måtte bli avdekket i rustfritt stål. Hvem vet - kanskje en fremtidig rapper så det blingende smilet mitt en dag, inspirerende til grilltrenden de senere tiårene?
En enda større utfordring enn å motstå fristelse var salg fra dører til dører. Jeg var et sjenert barn, og jeg kjente ikke de fleste av naboene våre utover de naboen. Jeg unngikk det så lenge jeg kunne - foreldrene mine hadde med seg bokser med barer for å jobbe for å skylde kollegene sine i å kjøpe og gruppere bakhold, da mine medmennesker og jeg sto utenfor supermarkedet og maset potensielle kunder, lot meg være i bakgrunnen og la de mer utgående jentene gjøre jobben.
Men dagen kom endelig da jeg måtte banke på naboene mine. Jeg pliktoppfyllte pliktoppfyllende den offisielle blå filtvesten min og den hvite blusen, og la ut på min Willy Lomanesque søken. De første dørene var ikke så verst. Jeg gjorde et salg eller to, og selv de naboene som avviste meg gjorde det pent. Selvtilliten min vokste.
Så kom huset i Tudor-stil med tårninngangen nær enden av blokken. Jeg banket på den tunge tredøren med den svarte smijernsugeren. Noen åpnet et lite vindu i døra og kikket på meg gjennom en jernrist. Jeg kunne ikke se mer enn øynene hennes, men jeg kunne fortelle fra måten hun skreket: "hva vil du?" at hun var veldig gammel og ikke veldig glad for å se meg. Jeg ville snu og løpe tilbake til moren min, som ventet på meg i bunnen av innkjørselen, men jeg stammet gjennom salget mitt likevel. Crone, tilsynelatende dømte meg en slags tredje klasse con artist, ropte: "Dere var nettopp her forrige uke. Hvordan vet jeg at dere til og med er en Camp Fire Girl?"
Jeg løp nedover oppkjørselen, tårene drev i øynene og fortalte moren min hva som hadde skjedd. Jeg er litt overrasket over at hun ikke gikk tilbake oppkjørselen og ga kvinnen et stykke sinn for å behandle en liten jente på den måten, men jeg antar at hun visste hva jeg siden har innsett: Hun var nok bare en forvirret gammel kvinne som var like redd for menneskene på den andre siden av døren som jeg var.
Moren min trøstet meg og tillot meg å kutte salgsturen min. Jeg har nok til og med fått en sjokoladestang ut av den.
