For neste runde med innbydende skriving, vil vi gjerne høre historiene dine om "å spise hos bestemors hus." Det trenger ikke å være høytidsstemt eller sappy, selv om jeg innrømmer at den innledende historien min er begge deler! Bare gjør det sant og engasjerende. Les tidligere eksempler her, og send oppføringer til FoodandThink på gmail.com innen 15. november.
Bestemor's House Av Amanda Bensen
Høsttakkefesten får meg alltid til å tenke på Bestemor, min norskblodte bestemor. Gjennom hele barndommen var bestemor og morfar hus i Vermont mindre enn en times kjøretur fra vårt. Det var som mitt andre hjem, og var ofte sentrum for familiesammenkomster for høytidsmåltider. Hun solgte det i år, så jeg føler meg nostalgisk.
Min bror og jeg var spesielt besatt av skapet til venstre for Bestemors kjøkkenvask, siden vi visste at det var der hun stakk krukken med "godteriknapper" og annet søtsaker. Vi visste at hun ikke ville la oss forlate uten en godbit i hånden. Og vi visste at hvis vi bekjente sult, ville hun traske rundt og finne ingredienser som vi aldri hadde sett i gangene i helsekost-coop der moren vår handlet: brød så mykt og blekt som en sky; peanøttsmør som på en eller annen måte ikke stratifiserte; og magisk fjærete marshmallow Fluff. Med andre ord tilvirkningen av en "Fluffernutter" -sandwich. (Så det er så unaturlig, jeg vet. Men jeg vil fremdeles ha en.)
I påsken, høsttakkefesten og julen brøt broren min og jeg irritasjonsmoment mens vi solgte beundring for de besøkende yngre søskenbarnene våre, fantasifulle jenter som alltid var ivrige etter å involvere oss i spillene sine. Akkurat da vi begynte å bli lei av å kaste utstoppede dyr ned i den tre etasjers vaskeri, ville Bestemor rope: "Kommer, spiser!" ("Kom og spis!")
Det var aldri helt nok stoler, og en onkel eller to havnet vanligvis tafatte på en antikk benk som hadde en reinsskinn drapert bakpå den, antagelig en suvenir fra en av bestemor og bestefars mange turer for å besøke slektninger i Norge over årene. De tok meg med seg på en av disse turene da jeg var seksten år, og bestemor og jeg kom tilbake noen år senere, etter at morfar døde. Jeg forventet ikke det fra en kvinne på slutten av 70-tallet, men Bestemor var en ideell reisefølge - spontan, fordomsfri og utsatt for fnis.
Før familien spiste, ville vi alle holde hender og bøye hodet mens noen - vanligvis min far, en pastor - sa en velsignelse. Det var selvfølgelig på engelsk, men noen ganger sa vi også den tradisjonelle norske "nåden" som ble skrevet på kokeplater, grytekluter og veggoppheng rundt huset: I Jesu navn, gar vil til bords, Spise drink pa ditt ord . ... Jeg elsket hvordan de runde, rimende ordene føltes på tungen.
Endelig var det tid for å spise. Maten var ikke spesielt fremragende, i ettertid, men jeg var alltid imponert over det store volumet av ting på bordet. En kalkun eller glassert skinke i dagligvarebutikken var den viktigste hovedretten, sammen med flere klassiske gryteretter: søtpoteter toppet med mini-marshmallows, grønne bønner toppet med franskens "stekte løk", og en merkelig, men velsmakende blanding av ananasbiter bakt med smør og knuste kjeks. Det var salater, slags: en fruktsalat laget av frosne bær og øser med sherbet, en grønn salat med for det meste isbergsalat og Jello-salat med skiver bananer eller mandarin appelsiner. Det var en kurv med "brune og servere" middagsruller og en smørfat, som aldri så ut til å være på samme sted på samme tid; og en sausbåt som alltid ble skilt fra potetmos (som alltid var min favoritt, og som kanskje har vært hjemmelaget).
Selv om det meste alt kom fra fryseren, en boks eller en boks, serverte Bestemor det hele med eleganse, og fikk frem den beste duken, sølvtøy og fin porselen. Det var alltid et slags sesongens midtpunkt som involverte ekte lysestaker, som barna kjempet for å slukke med en gammeldags messing-snusker etter måltidet. Det var tøyservietter bundet med treringer, og blåtinnede glassvarer fylt med glitrende cider eller kirsebær ingefær ale (dog bare etter at barna var ferdig med et nødvendig glass melk).
Til dessert dukket det opp en parade med paier, fersk fra supermarkedens bakervarer (eller frosset og bakt hjemme, Marie Callender-stil): gresskar, pekannøtt, kirsebær og ofte to typer eplepai, alltid med Cool Whip til garnityr. Jeg likte å klippe den minste skiva som mulig av hver enkelt, så jeg kunne prøve dem alle.
Etter at bordet var ryddet og oppvaskmaskinen lastet, ville de voksne spille Uno eller Trivial Pursuit og prate mens barna så på en film i det andre rommet. Det var mørkt da alle fant frakkene, støvlene, hattene og vottene sine og stappet seg tilbake i bilene sine. På vei ut ville vi øve på de få norske frasene vi kjente, til Bestemors glede: " Mange takk! Takk for maten! " (Tusen takk! Takk for maten!)
" Kjøre sikkert! " Ville hun fortalt oss. ("Kjør trygt!") Og selvfølgelig: " Jeg elsker deg !" ("Jeg elsker deg!")
Ritualet fortsatte da vi rygget ut av innkjørselen og vinket tilbake mot bestemor og bestefars silhuetter i døren og hulket til de var ute av syne.
Jeg elsker deg ogsa, Bestemor. (Jeg elsker deg også.)
