Og nå, i det øyeblikket dere alle har ventet på… det neste innbydende skrivetemaet! I feiringen av sommeren fokuserer vi på en enkel glede som vi håper alle har opplevd minst en gang: Picnics.
Reglene er enkle: Fortell oss en sann historie som på en eller annen måte forholder seg til det temaet (og mat, selvfølgelig), og e-post det til e-postbeskyttet med "Inviterende skriving: Picnics" i emnelinjen. Vi plukker ut tre av de beste, redigerer dem lett og publiserer de neste mandagene her på bloggen. For mer veiledning, kan du lese dette og lese forrige måneds historier om "frykt og mat."
Jeg skal starte festen med å fortelle deg om en bestemt piknik jeg husker ...
En piknik for fjerde av ... januar?
Nordmenn kjenner den særegne sykdommen godt. Det smitter ofte en husholdning etter at ferien har kommet og gått, og etterlater et kjølvann av innpakningspapir, furu nåler og gjøremål. Overfor det dystre løftet om tre eller fire måneder til med kulde, snø og slaps som vil holde dem stort sett cooped opp innendørs, kan folk bli litt gale. Det kalles "hyttefeber."
Moren min må ha hatt en dårlig sak om det en midtvinters ettermiddag da jeg var rundt tretten år gammel. Jeg husker ikke den eksakte datoen, men jeg tror det var en gang i januar. Min venn Kristen hadde kommet bort, og vi hang sammen ovenpå på rommet mitt, da moren ringte til oss.
"Finn noen shorts og T-skjorter å ha på deg, og kom ned, jenter!" hun holler i sin jeg er opp til noe morsom stemme.
Vi trillet blikket, var tenåringer, men var nysgjerrige nok til å spille sammen. Jeg hentet noen avskårne jeanshorts og T-skjorter fra dypt inne i kommode-skuffene, og vi fant til og med noen flip-flops og sunhats i skapet. (Jeg er flau over å huske dette, men jeg tror at vi også tucket de store skjortene våre inn i de glittery T-skjortene i plast. Hei, det var tidlig på 90-tallet.)
I stuen oppdaget vi en brann brølende i mageovnen. Min mor hadde spredt en rutete klut over teppet foran det og lagt ut en fullverdig piknik, komplett med kurven, papirplater og plastkopper, og hun hadde pyntet rommet med små amerikanske flagg og annet rødt, hvite og blå dekorasjoner.
"Det er fjerde juli!" erklærte hun. "Og det er varmt, ikke sant?"
Det morsomme er at jeg ikke husker hva vi faktisk spiste. Sannsynligvis pølser eller hamburgere som moren min tilberedte på kjøkkenet, og noen druer eller annen fersk frukt utenom sesongen hun hadde sprutet på i supermarkedet. Jeg tror det var bokser med brus, chips og iskremsmørbrød.
Men den virkelige gleden var selve piknikken, en trass i møte med vinteren. Vi fniste mens vi klaget over "solbrenthetene våre", lot som vi fant maur i teppet og sprengte kassettbånd fra bomboksen vår. Det minnet meg om andre utendørs måltider som min mor hadde orkestrert gjennom årene, fra stekte egg tilberedt på campstoves til forseggjorte bursdagspartnikk ved stranden ved Champlain-sjøen. Bare ordet "piknik" hørtes lekent og lyst ut.
Fra setene i bakkenivå kunne vi ikke se snø utenfor vinduene. Kanskje det virkelig var sommer?
Jeg tror det var da min far gikk inn fra å skyve innkjørselen, stemplet støvlene og ristet på hanskene og hatten for å tørke dem.
"Hyttefeber, ikke sant?" sa han og humret.
(Interessant nok, i følge mathistorikeren Kathryn McGowans blogg, ble de første piknikene holdt innendørs. Gjett min mors idé ikke var så gal i det hele tatt!)
