I denne månedens invitasjonsskrivingserie denne måneden ba vi deg fortelle oss om det mest minneverdige måltidet i livet ditt. Et mønster dukket opp fra historiene vi fikk: ingenting fokuserer sinnet på et måltid som motgang, sult eller avsky. Dagens oppføring minner oss om at måltider ikke trenger å være traumatiske for å være minneverdige (og at noen ganger mat smaker enda bedre hvis du avviser standard bordoppførsel).
Emily Horton er frilansskribent i Washington, DC, som spesialiserer seg på mat og kultur og er en entusiastisk kokk. Mens hun forklarer om historien sin: "Det som inspirerer meg mest, som kokk og forfatter, er tradisjonelle matveier og bemerkelsesverdige ingredienser, og det er her maten jeg skrev om i dette essayet tar sine ledetråder. Dette måltidet var så minneverdig for meg i del fordi det var så friskt i tankene mine, men også fordi det innbiller det jeg verdsetter mest med matlaging: enkel, usminket mat laget fantastisk ved hjelp av lokale og sesongens ingredienser, og den delte opplevelsen av å lage mat og spise sammen med andre. "
The Magic of Kale
Av Emily Horton
Grønnkål spises best med fingrene.
Jeg tror ikke vi spesielt hadde planlagt å lage middag. Men det var allerede rundt 06:00 da min venn John kom forbi; det var en fredag og varm, og det var hunder å gå. Dette var i mars, når varme dager er en erting og dermed umulig å ikke splitte, tenkte jeg at selskap bare ville være tingen. "Jeg tar med grønnkål, " sa han.
På kjøkkenet mitt tømte han posen med innholdet: en haug med sibirsk grønnkål, søt, øm og mosete. Hvis det ikke er sorten som er ansvarlig for å inspirere disse "Eat More Kale" -T-skjortene, burde det ha vært det. Vi kokte den i en nederlandsk ovn over en lav flamme, skiver med en tapp olivenolje, noen få driblinger med vann og litt havsalt, til den ble til en silkesterk glinsende haug. Vi tømte greenene på en tallerken, tok saftige biter med fingrene. Gafler har ingen plass her. Vi er ikke sikre på hvorfor. "Det er så mye bedre å spise det på denne måten, " sa han. Jeg nikket. Vi avsluttet tallerkenen med færre ord; vi hadde ikke brydd oss om å sette oss ned. Jeg krediterer grønnkålen for dens overdådighet. John sier at teknikken min er magi (den er ikke noe spesiell, og jeg har siden lært ham å replikere resultatene). Men smiger får en person overalt, og da han spurte om jeg kanskje kunne ta ham en annen øl fra kjøleskapet (kunne jeg også åpne den?), Smalt jeg bare øynene litt.
"Jeg har en ide, " sa jeg. Jeg husket en rett jeg hadde ettertraktet hele vinteren, og nektet å lage til en, som hadde virket for vellystne til at ting kunne spises i ensomhet. Vi satte i gang med å knekke valnøtter, dunke dem med hvitløk (faktisk John tok begge disse oppgavene fordi han er en bedre sport enn jeg er), og rasper store mengder ost. Vi rørte smør i valnøttene, deretter Parmigiano, deretter olivenolje. Vi kokte fersk linguin, nøtteaktig med spelt og havregryn, og sparte litt av kokevannet. Jeg gjorde alt om i en skål. Pestoen dekket pastaen nå som en kremet pels, og varmen kokte en slik duft fra valnøttene, tunge og blomsterrike, at vi forsto hvorfor å legge urter ville ha vært noe av et avbrudd. Vi tok den ene serveringsskålen til bordet, to gafler, av hensyn til minimalisme.
John la seg tilbake i stolen, den kurvete uten fyrstikk, og lukket øynene. “Vent litt, jeg har et øyeblikk.” Det var biter av valnøtteskall i sausen som tennene mine fortsatte å fange. Jeg bestemte meg for å ikke bry meg.
