Reeve Lindbergh, den yngste datteren til Charles og Anne Morrow, er forfatter av flere romaner og barnebøker. Hennes kritikerroste memoar fra 1998, Under A Wing , forteller historien om å vokse opp under det våkne øye fra hennes berømte far, som holdt sjekklister for hvert av barna hans, akkurat som han laget detaljerte lister for å sjekke og dobbeltsjekke før noen av hans flyreiser.
Noen mennesker tror at det viktigste Charles Lindbergh bidro til luftfarten ikke var flyvningen i Spirit of St. Louis, men sikkerhetskontrollisten. Jeg har blandede følelser rundt denne teorien, selv om jeg tror det kan være riktig. Som pilot holdt far min vanlige oversikt over lister over alt utstyret og alle flyprosedyrer. Han sjekket og sjekket disse konstant for å sikre at alt han gjorde før, under og etter hver flyging var passende, og at flyet var i topp stand. Det var en vane som reddet livet hans mer enn en gang, og det reddet mest sannsynlig livet til mange andre løpesedler som fulgte ham. Likevel fant de som bodde hos ham at livene våre, som flyene, også ble overvåket av sjekklister (ett per barn), og for oss handlet det om at han skulle lage en liste, og sjekke, og sjekke, en invitasjon til angst, en grad av tedium, og et visst mål på tungsinn.
Jeg visste for eksempel at når min far kom tilbake til Connecticut, ville han ringe meg inn på kontoret sitt innen tjuefire timer, og deretter se på den gjeldende listen for å se hva som ble skrevet under navnet mitt. Alle navnene våre var der, hver understreket i spissen for sin egen kolonne, i sitt pent skrå, blyanttrykk: Jon, Land, Anne, Scott, Reeve. Noen av søylene var lange, andre var korte. Ett eller to elementer i hver kolonne hadde et avkryssingsmerke merket med venstre side av den, eller en strek trukket gjennom ordet helt. De fleste gjorde det imidlertid ikke. Det var grunnen til at vi ble innkalt til kontoret hans. Det var mye å tenke på, når faren vår kom hjem og enda mer å gjøre.
Jeg trodde ikke det var ærefullt å lese en søskenliste, men da min far hadde skannet min, visste jeg allerede hva som sto på den. Jeg hadde lært å lese opp ned nesten så snart jeg i det hele tatt kunne lese. Fra der jeg sto i døren, helt i begynnelsen av mitt besøk på kontoret hans, kunne jeg vanligvis anslå hvor lang tid det skulle gå før jeg kunne reise igjen. Var det mange elementer i kolonnen under navnet mitt, eller bare noen få? Og var det spesifikke, konkrete bekymringer, som "rake left out in rain", som jeg kunne be om unnskyldning for så å forlate kontoret, eller var de av en mer generell karakter, som "å lese tegneserier" eller "tyggegummi, " som ville krever diskusjon, og tar mer tid? Og ve betide meg om det var noe virkelig stort skrevet på listen min, som "Frihet og ansvar." Frihet og ansvar var bra i en halv time, noen ganger en halv time hver.
Det var et "Frihet og ansvar" -foredrag - "Hvis du skal ha frihet, må du ha ansvar" - brukt på alt fra dating gutter til å komme til middagsbordet i tide. Det var et "Instinkt og intellekt" -foredrag, om å sette pris på naturen, bruke sunn fornuft og ikke bli ført bort med moderne trender, "uklare" ideer eller fancy reklame-gimmicks. Den ene inkluderte noen ganger en diskusjon om unødvendige utgifter til moderne leker, og endte med: "Hvorfor, da jeg var på din alder, var jeg helt fornøyd med å leke hele dagen med en pinne og en snor!"
Det var et "Downfall of Civilization" -foredrag som ble bedt om av vår fars møter med klimaanlegg, TV, politikk, Pop Art eller morsdag og farsdag. Disse han følte var uoppriktige, kommersielt inspirerte kunstige høytider. Derfor ville han ikke tillate oss å feire dem hjemme hos oss. Vi kunne ikke åpenlyst være ulydige mot ham, men hvis han var borte da morsdagen kom rundt, giret vi vår mors plass ved bordet med blomster, dusjet henne med krypete gratulasjonskort, mine dekket med prinsesser og blomster og hjerter og glede oss over vår trassige sentimentalitet.
