Velkommen til runde 2 av Inviting Writing! Denne månedens tema er "mat og frykt", sparket av Lisa med en fortelling om barndomsangst & Egg McMuffins.
Vår første leserskrevne historie kommer fra Deb Terrill i Kankakee, Illinois.
Fear of Fish Av Deb Terrill
De fleste vil kalle meg en eventyrlig eater. I mitt arbeid som mat- og hageskribent blir jeg tidvis beskyldt for "fancy mat" -kampanje.
"Jeg har alltid lest kolonnene dine, " vil folk si, "men noen av dem er, vel ... Vi er kjøtt- og potetfolk."
Jeg vokste opp i en kjøtt- og potetfamilie også, og matlagingen kunne ikke ha vært mer Midtvesten, hvitbrød, start-med-en-kan-av-dette eller en boks-av-den fotgjenger. Ingen sjanser ble tatt.
Dette begynte å endre seg da jeg møtte svigerforeldrene mine.
Som barn var jeg redd for så mange matvarer. Hva slags ost kan muligens være hvit? Velveeta var ikke hvit. Og muggen blåmuggost? Vær så snill. Clam chowder? Tilgi meg for dette, men de muslingene så ut som noe som kom ut av en virkelig syk person.
Vi spiste aldri fisk da jeg var barn. Ikke en gang. Ikke engang en fiskestokk. Noen ganger så jeg det - gamle Mr. Miller over smug ville rense fisk i hagen hans, klippe opp magen til den skjellende, vrikgende skapningen og spre tarmen ut på avisen, tørke kniven på kjeledressene mens han arbeidet. Jeg fikk være med på å begrave de våte avisbuntene under pionerene. Nei, jeg ville aldri spise fisk.
Mormor, som likte å fortelle historier mens vi skrellte poteter eller skallede erter, delte en gang en levende fortelling om en kusine som dro til stranden og sovnet på sanden. (Som alltid begynte hun med erklæringen: "Nå er dette en sann historie.") I følge mormor klatret en krabbe inn i den sovende jentas munn, gikk inn i halsen og nærmest kvalt seg til hennes død. Sann eller ikke, det bildet blir igjen med meg etter 50 år, og jeg spiser fremdeles ikke krepsdyr av noe slag!
Besøk på Amish-gårdene for å kjøpe kjøtt var også ganske hårreisende. For folk som ikke var risikotakere, var besteforeldrene mine helt greie med mengden av skumle omstendigheter som fylte brystfrysene våre med moo og oink. Jeg klarte å unngå invitasjonene til å se på slaktingen av svin (noen gang høre en gris skrike?), Men morfar tålte ikke min motvilje mot å se på pannene med souse som ble laget. Souse er en slags gelé laget av surrende bein, pyntet med delene av en svin som fra mitt perspektiv aldri var ment å bli spist - ører, haler, tunger, orgelkjøtt, sannsynligvis til og med øynene. Jeg prøvde å ikke se at pølsen ble ozed inn i 'naturlige' foringsrør da jeg løp ut av fjøsene.
Den første gangen jeg noen gang trimmet en hel indrefilet av storfekjøtt, krevde en Atavan.
Svigerforeldrene mine spiste ting som rutabaga, artisjokker, surdeigsbrød, tiramisu og brandy-gjennomvåt fruktkaker, noe jeg ikke noen gang hadde smakt før. Men jeg lærte å elske havene av saltlake som spredte meg over tungen fra en god Kalamata-oliven og å sette pris på pikansen til en syltet kapers i piccatasausen min. Nå elsker jeg en god Maytag-ost og merker umiddelbart den triste mangelen på ansjos i en Cæsarsalatdressing. Og fisk! De matet meg flassende hvit torsk og smørete sårefilet og ba meg ikke en gang om å spise noe hud. I disse dager hopper jeg opp og ned og klapper i hendene når mannen min fanger en valse. Min ferskfangede, hjemmrøktede hvitfiskpaté har blitt en signaturforrett når jeg serverer.
Men på noen måter er jeg fremdeles redd for sjømat. Når jeg ser kjendiskokker som suger ned rå østers, øser opp den grønne tingen i hummer eller slurper blekksprutblekk, er jeg ganske sikker på at disse menneskene mangler genet som er ansvarlig for selvbevaring - det som får oss til å spytte ut gift. (Eller er de mer utviklet enn jeg?) Hver middagsinvitasjon som kommer min vei blir møtt med forferdelse over muligheten for at skalldyr vil være involvert. Biff tartare, sushi eller slimete okra klarte jeg. Men vær så snill, ikke en krabbe.
I tilfelle en slik katastrofe, er planen min å se på mobilen min og erklære: "Herregud, kusinen min har nettopp hatt en freak-ulykke på stranden! Jeg beklager, men jeg må gå ... "
