For denne månedens innbydende forfatterskap ba vi om historier om høsttakkefest, med eller uten hovedstaden T. Historier om ferien, være takknemlige for en viss mat eller spiselige uttrykk for takknemlighet. Jessica McLean, som mange av oss, har kjempet med å gjenskape tradisjonelle familieoppskrifter, som ofte er vanskelige, noen ganger på overraskende måter. Hun bor i Pennsylvania og sier: "Jeg liker å spise alt min bestemor skal lage mat til meg, og se på sunn avstand mens hun forbereder det."
Hvordan lager du det?
For meg er en av de beste delene om høsttakkefesten - og vinterferien generelt - virkelig de tradisjonelle oppskriftene. De som bestemoren min bryter ut bare for høsttakkefest og jul (og kanskje påske). Mange av dem er familieoppskrifter hun lærte av moren sin, og de er ikke spesielt fancy. Det som gjør dem spesielle er at hun lager dem bare for ferier.
Kålrot er en av disse oppskriftene. Min oldemor ble født i Estland, og kålrot var en vanlig rett i husholdningen hennes vokste opp. Selv etter at hun hadde flyttet til Amerika, ville hun lage denne maten fra barndommen til sine egne jenter. Døtrene hennes elsket alle en bestemt kålrot hun laget - jeg vet ikke hva den heter, egentlig. Vi kaller det bare “kålrot” i løpet av ferien, siden det er den eneste kålroten som noen gang har servert. Det er en slags moset og bakt rett - ikke noe fancy, bare varmt og velsmakende og fylt med tradisjon.
Da jeg var liten, ville jeg ikke komme i nærheten av dem. De luktet morsomt for meg.
Sannheten ble sagt, min bestemor og min tante var virkelig de eneste to i familien som spiste dem. Men bestemoren min lager dem hvert år, selv etter søsterens død, fordi de elsket dem og fordi parabolen har vært tradisjonell i høytidene i generasjoner. Da jeg gikk på videregående, følte jeg meg endelig modig nok til å prøve dem og ble overrasket over hvor flinke de var. Kremet og beroligende som potetmos, men med en så delikat smak ... Jeg ber dem alltid alltid om nå, bare for å være sikker på at de er ved bordet.
For et par somre siden flyttet jeg til en ny by der jeg ikke kjente noen, og jeg syntes ganske synd på meg selv. Så jeg bestemte meg for å ringe bestemoren min og få oppskriften på kålrotene hennes. Jeg hadde en ide om at hvis jeg bare kunne ha noen få øser av min favoritt Thanksgiving-mat, ville nostalgiens juble meg opp. Bestemoren min advarte om at hun ikke hadde nøyaktige målinger fordi oppskriften var så gammel, og ga meg den grunnleggende essensen. Jeg trakk ut til butikken og hentet ingrediensene, inkludert alle viktige kålrot. Hjemme preppet jeg og hakket og moset og bakt, og ventet med angst og forventning om å smake på utfallet.
Når kålrotene var ute av ovnen og var kjølige nok til å spise, la jeg en stor øse i en bolle og la meg på sofaen for å glede meg. Jeg tok en bit og smaken var mer eller mindre riktig, men tekstur var bare ... av. Mer som en chowder enn tykke potetmos. Det var fortsatt en hyggelig og rimelig matbit, men jeg ringte bestemoren min med en gang for å finne ut hva som gikk galt. Jeg fortalte henne alt jeg gjorde, i håp om at hun kunne ordne dette for meg, for å fortelle meg hva jeg gjorde galt eller glemte å gjøre, slik at jeg kunne gjenskape gleden jeg følte hver høsttakkefest med min første nisse.
Etter å ha snakket om det i noen minutter, bestemte bestemoren meg plutselig. “Jessie, jeg vet hva som skjedde. Min mor kalte kålrotene fordi det er det de kaller dem i Estland, men de er faktisk rutabagas! ”
Jeg vil ikke si at dette snudde hele verden min fordi den ikke var så dramatisk. Vi hadde en god latter i det, og jeg ba henne ta en ekstra bunke i løpet av ferien det året, så jeg kunne ta med meg rester hjem. Men jeg har fortsatt ikke forsøkt å lage rutabagasene selv, selv om jeg har en korrigert kopi av oppskriften. Jeg bestemte meg for at de ble best overlatt til eksperten - bestemoren min - og til høsttakkefesten.
