Jeg har ikke noe imot å spise alene når jeg reiser. Jeg har aldri tenkt på hvordan det ser ut eller hva folk kan tenke. Nylig, etter å ha kjøpt en teaterbillett på Times Square, vandret jeg over til en liten restaurant som ikke passer for turistmengden. Det var tidlig, og jeg hadde ingen problemer med å få bord.
Fra denne historien
[×] STENGT
Etter å ha satt seg ned et måltid på en restaurant, overlever forfatteren en spennende historie. (Illustrasjon av Eric Palma) 
Fotogalleri
En eldre mann med fullt hårhode satt rett foran meg med en ung, blond jente på rundt 15. Jeg bestemte meg snart for at han måtte være bestefaren hennes. Etter noen minutter kom en mann med tynn krøllete hår og et bredt smil sammen. Han hilste på den eldre mannen hjertelig, men med reserve, og han kysset jenta på hodet. Da han begynte å snakke, rullet jenta blikket og bestefaren lo høyt. Jeg bestemte meg for at den nye ankomst var faren til den blonde jenta og den eldre manns svigersønnen.
Neste kom en mørkhåret kvinne og en lubben 10 år gammel jente inn. Kvinnen kysset bestefaren og kalte ham "pappa", men hun kysset bare den yngre mannen. Jeg regnet med at hun ikke var hans kone - sannsynligvis hans svigerinne. Da 10-åringen satt på fanget til den yngre mannen, bestemte jeg meg for at hun også var datteren hans, og gjorde henne til den søte jentes søster. Etter en liten stund ga den blonde jenta mobilen til søsteren, som leste en tekstmelding og lo.
Halvveis i forretter kom en annen mørkhåret kvinne seg til bordet. Hun kysset den eldre mannen, kysset den blonde jenta, kysset 10-åringen, kysset tanten og kysset den yngre mannen ... på munnen. Dette, bestemte jeg meg for, må være den yngre mannens kone - moren til de to jentene.
Da middagen gikk fremover, fikk jeg vite at den yngre mannen var taleforfatter og kona hans overvåket et overarbeidet personale på et museum. (Tanten hadde hentet 10-åringen fra skolen fordi kona måtte jobbe sent.) Jeg fikk også vite at den yngre søsteren hadde blitt kastet i en skoleproduksjon av Coriolanus, 15-åringen bare hadde blitt en blondine og bestefarens kone - bestemoren - hadde fått et fall, noe som forklarte hennes fravær. (Etter mye diskusjon ble det enighet om at bestemoren skulle gjøre det bra på Kanariøyene, ettersom ferievillaen de hadde leid var alt i en etasje og det var bare to små skritt til bassenget.)
Før jeg visste ordet av det var jeg ferdig med desserten. Det var fremdeles mye jeg ønsket å vite: Hva hadde forårsaket bestemorens fall? Hvilken rolle ville 10-åringen spille i Coriolanus ? Hvordan ville tantens skilsmisseoppgjør bli løst? Men det begynte å bli nær gardintid, og jeg måtte dra.
Da jeg passerte familiebordet, så 15-åringen opp på meg. Hun smilte, skrev noe på telefonen sin og ga den til søsteren, som fniste og snudde seg for å se på meg også. Og jeg skjønte plutselig at jeg hadde vært gjenstand for deres spekulasjoner. Jeg kunne bare forestille meg tekstmeldingen: “Spiste ikke den fyren alene og så på oss? tror du ikke historien hans er? ”
Angus Maclachlan er en dramatiker og manusforfatter bosatt i Winston-Salem, Nord-Carolina.
