Amerikanere er så hyggelige. Det er synd, egentlig. Det ville ikke være så ille hvis hyggelige mennesker ikke likte småprat så mye, men de ser ut til å elske det. Hvis du er en innvandrer med en aksent, som jeg er, vil dagene dine bli fylt av samtaler med hyggelige mennesker.
Relatert innhold
- My Big Hang-Up in a Connected World
Det går slik: Jeg uttaler en enkel "takk" til en kasserer i matbutikken, og ber umiddelbart "Hvor kommer du fra?" "Tsjekkia, " sier jeg. "Egentlig? Tanten min dro til Russland i fjor, ”svarer hun. Hva sier jeg til det? Går jeg med det meningsløse, "Det er hyggelig" og slår en forhastet retrett? Eller sier jeg hva jeg faktisk tenker: “Hva har det med noe å gjøre?” Men det er frekt. Jeg prøver å ikke være uhøflig - delvis fordi jeg er innvandrer her (og det er få ting som er mer utro enn utakknemlige innvandrere), og delvis fordi det å være hyggelig er smittsomt. Jeg velger vanligvis det meningsløse.
Misforstå ikke, jeg har ikke helt blitt en hyggelig person. Jeg lengter ofte etter den uhøflige anonymiteten til Europa. Tilbake i 2000, da jeg var "frisk av båten", som de ikke-så-fine folkene sier, jobbet jeg i 24. etasje i et kontorbygg i Seattle. Hvordan jeg gruet meg til de lange heisrittene fra 9 am. De var fylt med de hyggeligste menneskene du noensinne vil møte. For å gjøre vondt verre, hadde de bare brukt en times tid på å samle seg alene i bilene sine, og var bare døende for å snakke. “Kan du trykke 24 for meg, vær så snill?” Spør jeg en eldre mann. “Oppdager jeg en aksent?” Spør han, stolt over seg selv. "Hvor er du fra?"
Her går vi. “Tsjekkia, ” sier jeg. "Ah, Tsjekkoslovakia, " sier han. "Det er faktisk Tsjekkia nå, " forklarer jeg høflig. "Landet delte seg i 1993." Forblitt fortsetter han, "bestefaren til vennen min var fra Tsjekkoslovakia." "Det er hyggelig, " sier jeg og ser heisen stoppe i femte og sjette etasje. Vær så snill, jeg ber stille, ikke la ham stille flere spørsmål.
“Så hva bringer deg hit?” Spør han selvfølgelig. "Mannen min er amerikansk, " sier jeg og vet hva som kommer videre. “Hva gjør mannen din?” “Han er advokat. Ikke hold det mot meg, ”sier jeg og prøver å myke opp slag, siden selv hyggelige mennesker elsker å hate advokater. Det kjøper også tid. Han humrer i et eller to etasjer. “Hvor lenge har du vært her?” Spør han. "Bare et år, " svarer jeg. "Vel, din engelsk er fantastisk, " sier han. Og dette, må jeg innrømme, er veldig hyggelig å høre. "Takk, " sier jeg - men det jeg tenker er: "Det er klart det ikke er fantastisk nok til at jeg kan være anonym."
Han kommer seg ut i 18. etasje. Nå er det bare jeg og tre andre personer, med seks etasjer som fortsatt skal gå. “Hvor bor du i Seattle?” Spør en ung kvinne. “Belltown, ” sier jeg. "Aldri! Jeg også, utbryter hun. “Hvilken bygning?”
Jeg har nettopp fortalt en gruppe komplette fremmede hvor jeg er fra, hva som fikk meg hit, hvor lenge jeg har vært her, mannen min yrke og hvor jeg bor. Nå vil de at jeg skal røpe adressen min. "Beklager, " sier jeg. "Jeg føler meg ikke komfortabel med å fortelle deg det."
"Jeg mente ikke å fornærme deg, " sier hun stivt. "Det gjorde du ikke, " forsikrer jeg henne. Endelig er det stillhet. Men det er ikke den anonyme stillheten jeg vokste opp med i Europa. Hvorfor må hyggelige mennesker ødelegge alt?
Iva R. Skoch skriver en bok om bryllup som krasjer verden rundt. Hun bor nå i New York City.
